Invitados al Festival de Poesía internacional de El Salvador

Sé que no es la muerte

Mientras muerdo la utopía de tus labios

enciendo la llama de la noche

en ella duerme mi más osada necedad

de buscarte en la última página de un libro, aún sin leer.

Basta es esta enfermedad, es un dolor de letras

es pedir permiso a quien no es dueña.

Es borrarme de cada esperanza, es velar vivos con presencia.

Mírame aunque sea de espaldas...

Esto de declararte mi sentir

no abona más que pena, más que números impares

en tu simetría del amor.

Eso  no es la muerte, lo sé, pero cuanto se parece.

Colmada tengo la paciencia, como la espuma de un ebrio mar

como un bastón gastado de pisotear, esa tu calle de hojarascas.

Cansado de ser centinela en tu camino, sin ganas de querer llegar

sin saber que estarás tú enferma de frío

Eso no es la muerte, lo sé, pero cuanto se le parece.

Ahora veo los taxis cargados de prisa hacia ningún lugar

Me siento desigual inventándote, hasta en lo innombrable

he muerto en un mar de sequía

cada ola es un golpe, una hemorragia

pegándole a la insensible necesidad de gastarme el resto

de mis palabras en tu cuerpo.

Yo conté en su boca, todos mis silencios.

Ella, me contó su verdad.

para ganarte, me he perdido, me he vendido.

He sido otro, entre todos, nadie en tu vida -sólo en la mía-

Sé que no es la muerte, lo sé, pero como se le parece.

Si mientras digo y digo crece tu sordera 

incompatible a mi voz

Yo… Es mustio nombrarme

me escribo, me repito, me leo.

Me pronuncio en un abecedario a medias

incompleto de emociones desvalijadas

de tiempos inconexos a tu tiempo.

Es así, como una solemne carta derramada de tinta rompe nuestra historia                                                                                                                                     

¿De qué sirve estar en un verano con tanto invierno?

¿De qué sirve desojar un árbol al fin del otoño?

¿Llamarte luz y buscarte con linternas?

¿De qué sirve, desojar un árbol al fin del otoño?

Llamarte luz y buscarte con linternas.

En esta vida  sólo existen quienes apuestan poco por lo seguro.

Quienes olvida el olor de la traición...                         

Sé que no es la muerte, lo sé, pero como se le parece…

Wilfredo Arriola   verano 2010

Palabras

Soledad es la palabra que explica a la noche.

Tango la perfecta ilustración del dolor.

Café como me defines las tristezas.

Recuerdo no me comentes más su ausencia.

Vida ¿Desde cuándo no me justificas sus pasos?

Versos  intrépida insinuación, foto de las horas.

Olvido  presente ingrávido

Futuro Olas arrepentidas

Culpas  perdones imperdonables

Porque cada palabra es una daga con forma de nostalgia.

Saber contarlo resume las prendas que me visten

yo no sé de vos, vos que estas tan lejos

Ahí donde las palabras difieren de significado. La muerte es cuestión de recompensas, cuestión de ajustar cuentas más allá de lo sucedido. Sabemos que existimos, cuando aprendemos a perder. No tener nada nos hace valer más. Sólo para aquellos que tienen en consideración la sensibilidad.

Wilfredo Arriola

Apaga la luz

Apaga la luz, no quiero ver

como habita tu recuerdo en la alcoba.

Tiembla mi voz al mencionar toda la frase,

aquella dicha solo con una parte del corazón.

No gastes el impulso de tus palabras, no mermes el dolor.

Tú no me puedes quitar toda esta angustia

no puedes sentir todo el vinagre de mis mejillas

no puedes, no debes.

Entrégate a todos mis fantasmas

ponle una llama a mi almohada,

si te hace bien,

tararea la canción eterna en la hora de la herida

Se bien, que sin ti no vivo, solo existo.

De este lado de la muerte, no todas las cosas se cantan

y hay poco tiempo, para el naufragio

peor si la duda, tu duda, ondea  mi mente de infortunios

que no sepa a disturbio, mis letras por tu vida

que no se entere tu alma, si es que en ella vivo…

Wilfredo Arriola ( un cuaderno aparte) 

Sabia la Noche

Sabia la noche, supo de mi

Yo el que no tiene nombre

Ella que no tiene patria

Nosotros, los que no tenemos alas

La noche,

la que viste de todos los colores

Y me pega con la luz de su mirada

Sabia la noche,

Ellos a los que siempre rescata

Luto por los que mueren en su tiempo de alba

Vida, para los que en ella oran

Sabia la noche

Calla y calla...

  Wilfredo Arriola

Cita

La vez que juramos no volvernos a ver

juramos cita en lo eterno.

Todos los dolores tienen fuego

por tibio que sea el camino

cada clavel tiene signo de respuesta

mientras todas las preguntas huyen

de la palabra compromiso.

La noche más impune

es el ardor de lo incomprendido

es saberme contestar lo amargo

de las horas sin juicio

porque el morar en una cama deshabitada

es soñar con infiernos 

con ruidos de silencios 

yo no sé si la marcha de tu reloj

es una forma diferente de tiempo

Que sabe a no querer saber
a no querer contar 
la evidencia de nuestras miradas 

No lo sé, te espero en el lugar de siempre

donde nunca supe llegar

                                      a la hora de tu tiempo.

Wilfredo Arrioa

Pie de pagina

‎"Me falta rigor en los ojos/ lo que se cuenta después de las lagrimas/ el silencio lo resume /cuanto pasado cabe en la nostalgia?/ cuanta muerte hay en lo eterno?/ Cuanta vida llevo sin saber si existes"  Wilfredo Arriola

Carta: Querida...

Llegó la hora del adiós. Hoy lo di todo. Me voy sin nada. Te dejo mi silencio. 

Alejandro Jodorowski

Hablar del olvido es recordar. Hay cosas Querida, que uno nunca sabe contar, pero esta noche me sobran las letras, que mucho me pesan en este lado del corazón. Confieso que hay días que cuentan muchas historias que los años nunca sabrán. Lo más difícil de esta carta nunca ha sido saberla escribir, si no saber contar cosas que jure no poder expresar, no todas las cosas se cantan de este lado de la vida, si es posible titularle vida. Que desde que te fuiste no hace más que jugar entre mis susceptibilidades, esto de saber querer, es desleal cuando no existe el eco de tu voz por mis espaldas. Bien lo decía Benjamín: “No existen puentes que hagan menos hondo un abismo” quiero agregarle ni recuerdos que disfracen el alma. El tiempo pasa, y esto que nunca fue, hiere como realidad, solo las cosas que no han sido de nuestras vidas en realidad nos pertenecen. Yo llevo de vos mucho, historias vánales que por vánales llegue a quererlas, llevo tu insomnio con ausencia de mi vida, tu risa sin gestos… Llevo toda mi desesperación en mí ser. Usted, cuanto desierto se atrevió a dejar, cuando el mundo se derriba, las ruinas del pasado es lo único que suele acompañar.

Ahora que te recuerdo mientras escribo, veo todos los relojes y ninguno se atreve a tocar la hora de nuestra ruptura. Sabes, yo tampoco. Pero esto duele como dos desamores, sé que seguir hablando de dolor es convertirse en la continuación de una muerte anticipada.

La casa, la que nunca supistes de ella, sigue igual con su misma pintura barata, cosas con más valor que precio, sigue igual. Sigue igual las sillas olvidadas, las copas sin tragos, los lunes sin tarde, las canciones sin coros, la cama sin tu cuerpo, el café con mi angustia, el móvil sin tu tono, sigue igual, Los amores que su suman sin aportar nada, con su tiempo estrecho, con mi falacia de boca… Recordar es aprender del pasado, y me siento el mas analfabeto de los normales, saberte olvidar es la historia que parte de mis historia, aprender a vivir así, me destroza la psicología, por si no lo sabías. por si no lo sentías.

Espero con plena convicción que el destino te arrecie el destino que mereces. Desde acá veré toda tu risa vestida para otros ojos, muy tuyos, muy de él. Eso no se aprende, se vive.

Larga vida.

Con alevosía y sin cómplices

Wilfredo Arriola

P.D. Rómpela o hace lo que queras, es mas tuya que mía. La historia no se olvida.

Inicia Taller en la Universidad Evangelica

Taller de Escritura Creativa 
ciclo 02-2011

Duración del curso:

Sábado 9 de julio al sábado 19 de noviembre.

Horarios:

Miércoles de 2:05 pm. A 4:05 pm.

Sábados de 10:50 am. A 12:50 pm.

Lugar:

Universidad Evangélica de El Salvador

Prolongación Alameda Juan Pablo II, Calle El Carmen, San Antonio Abad, San Salvador, El Salvador, C.A.

Inscripciones al teléfono 2275 4000

El oficio del escritor es uno de los que impone de mucha disciplina. En palabras del poeta estadounidense Ezra Pound: “El poeta debe ser el hombre más culto de su tiempo”. El literato entonces debe conocer el idioma porque es su herramienta básica, pero también todas las técnicas que le permitan elaborar un mejor material. Al tener estos conocimientos sólo realiza la tercera parte del camino. Además está obligado a tener una extensa cultura general sin dejar de lado áreas de la filosofía, la ciencia, la medicina, la psicología, etc. Todo esto aunado con el talento y la disciplina pueden traer como resultado magníficos escritores que representen a nuestro país.

a) Objetivos

· Que el alumno aprenda y domine la teoría dentro de la práctica

· Que el alumno produzca textos literarios para revistas, periódicos así como también para que elabore libros y folletos

Que el grupo se organice para editar la producción del taller.

b) Contenidos

1. Creación, etapas y formas. Concepción de la obra creativa.

2. Técnicas de enriquecimiento de la obra: tropos, elegancias del lenguaje.

3. Los géneros literarios, sus clases y diferencias.

4. Escuelas y corrientes literarias.

5. Organización del trabajo como estructura de la obra.

6. Análisis del texto literario.

Mauricio Vallejo Márquez

 

Si regresas

Yo no sé vivir de fechas del pasado

tu  mentira adolece de engaño

la casa con olor a barro seco

lamenta tu presencia 

si decides regresar

no olvides devolverme

todo el paisaje que me robaste

algún día

Wilfredo Arriola

Escena

La sabana que juntos pateamos

hoy reclama tu nombre,tus pies descalzos

la ceniza de mi pies manchados…

En todo tu éxtasis,

ambos naufragamos

En una alcoba de pasiones alteradas.

Ahora nos vemos

y nadie se atreve a traducir

nuestras miradas…

Wilfredo Arriola

Los que te queremos somos más

Los que te queremos somos más:

somos por ejemplo: yo, el  atípico tirano de besos

como por ejemplo: él, el de los abrazos sumisos

como por ejemplo: ella, aquella de mirada olvidada

podríamos citar: nosotros, como la sombrilla manchada de un invierno

¿recuerdas en la plaza, aquel verso quemado?

yo veía el humo, mezclarse entre las nubes

y tú me buscabas entre un cielo de pintor barato

¡Ah! aquellos que fuimos

¡Ah! aquellos que somos

Los que te queremos somos más.

Digo, porque en mi hay muchos, por si no lo sabias...

Hay poemas que se escriben a cuatro manos

Aunque solo participen dos…

Wilfredo Arriola

¨Premio al Blog Silencio Inédito

Premio Copa fue entregado al blog Silencio Inedito por el blog amigo Como gotas del Alma por Sh6y. En buena hora gracias! Espero reasignar este premio, por el momento lo comparto con ustedes lectores de siempre. Un abrazo con el calor de las letras. Wilfredo Arriola

En la estación

Hay palabras emergentes en tus labios:

descalzas, solas, frías…

Mira que ayer fue un tiempo sin causa de historia:

mudo, impío, salobre…

Tu perfume es el mejor recuerdo

que habita en todos los peldaños de mi habitación.

Mira que toda tu risa es la peor de las tristezas,

es un barco solo en la estación

es una lluvia en medio de un temporal,

son tus tacones golpeando mi sínica libertad.

Tu pelo alejado,

promete ser red en otra piel,

el ruido de la noche es un piano descarado

una luz sin dormir,

un poema con el dolor de una verdad.

La intempestiva lucha de tu quizás

fusila todas las causas

y estamos sin estar,

hace frio, hace falta amor.

Wilfredo Arriola

Nostalgia se llama...

Nostalgia, se llama la trampa que me hace volver a ti

Nostalgia, se llama mi ojo ciego buscando en cualquier horizonte 

Nostalgia, se llama la magia de saberte inventar

Nostalgia, se llama un ya-no-volverás,escribiendo un aquí-te-voy-a- esperar...

Wilfredo Arriola

Suicidio

La noche, un caracol mezclado con heroína

Insensato el hiato de tu huida

Tu sombra es mi doble, mi negativo positivo

Mi anestesia con insistencia, mi verso equitativo

Tu trampa; dos besos manchados de suicidio.

Wilfredo Arriola

(poemas contingentes y otros mares 2010)

Cada Dia

En tus orejas invento todas mis palabras
y cada sonrisa me imprime una nueva necesidad.
Mientras camino por la luna
desde la inventiva de mi pupila
y tú abordas el mismo bus
que sabe dejarme en el paladar
un puño de amargura, una estela de espera...
Me vuelvo esclavo de tus ojos prohibidos
en este espacio cerrado
solo sabiendo vigilar, la vigilia muy a tu horizonte prohibido.
Llaves sin cerrojos
puertas hacia ningún lado
acá cada camino es un precipicio
y un poema es el mejor testigo
para no decir nada.
Un poema, al fin es un poema
aunque para ti,
sen las letras de -otra noticia-
en el periódico que nunca estaré

Wilfredo Arriola

Miradas

Veo la procesión que llevan tus labios
por la muerte de tantas disculpas.
Es triste, es crónica enfermedad, es vehemencia.
Ver como la verdad se marcha con ropa de fiesta
y me deja los capullos muertos
en el anden de la mentira.

Es una sobria tarde de noviembre
y para que nombrarlo,
vale nombrar: al cielo, al arte,
a la calle apadrinadora de nuestro encuentro
a tu gato color nostalgia...
vale nombrarlo, vale penarlo...

¿Cuánto cabe en un suspiro?
toda una noche...
te dejo la parte más callada de mi silencio.

En toda la yemas de tus dedos
transcurre el tiempo vagabundo
malgastado sin mí presencia
Yemas sin huellas de un bolígrafo
escribiendo ninguna letra de mi nombre.

Wilfredo Arriola

Sólo

En mi casa siempre son cinco para las doce
hay bocas que consuelan desde el olvido
y toda la semana se llora la misma canción
no juzgo, ni quiero abundar en la locura
solo cuento, este cuento.
solo digo, sin pronunciar nada
solo miro la guitarra, y ella me mira sin su mirada
solo tengo un abecedario para tu partida
solo tengo una lengua de lluvia,
en el sol inquieto, que muy a tu modo me sabe dañar
solo después sabemos, que cada beso era un sello de cancelado
solo quiero decir que estoy Sólo.

Wilfredo Arriola 

Digamos que

Digamos que el viento carece de vida
que las rimas no mencionan más tu nombre
y este tiempo muere cada vez que quiero vivir en el
Si alguna vez, en tus noches erradas 
piensas en mi.
Hazlo con toda la ironía
si no, sigue con tus ligeras copas
tengo mas cerca a la utopía
que tu verdad 
por mis manos 


Wilfredo Arriola

Ya es tarde por favor.

Señorita: Su cara tiene el mismo dolor de mi pecho

Y en su voz habita la historia

Aquella que dicta el porvenir.

La falacia del fin del invierno

La puerta cerrada 

El alma enterrada

Su estela; La huella más sucia del dolor 

Pero no es usted, perdón

Olvidaba mi educación

Qué diría mi maestro,

Y Fromm en su arte del amor.

Qué diría, Neruda en su es tan corto el amor…

Me voy, ya es tarde…

Olvide esto por  favor.

Wilfredo Arriola

Te lo dije

Te lo dije: no duermo de noche. Invento tu rostro tímido con aliento de invierno.

Te lo dije: sin juicio, ni pena, con el frío intempestivo de la aurora

en mi paño mojado del tormento de tus brazos.

Será tarde cuando me suceda en tus ojos llorados de pena

te buscare en tu canal preferido

te llorare en la nota de la canción que tu siempre quisiste ser

y cantare con tu voz de grito de lobo

me escuchare como delirio.

Es que tú lo sabías, de noche te invento                                                                                                          

como tú lo sabes hacer en tus sueños de mujer herida.

Tú lo sabías, tú lo sabías, hasta ese entonces, hasta este entonces.

Te lo dije amor: lo maldije. 

Apresura si puedes, lo que no sé pedir todavía...

Wilfredo Arriola

Le falta nostalgia a tu lluvia

Le falta peso a tu silla

Le falta el negro a la noche.

Le faltan quimeras  a tu falda

Le faltan letras a tu nombre

Le faltan dos mentiras a tus verdades

Le faltan dos labios a tu boca.

Le falta una fecha a nuestra historia

Le falta tierra a nuestro camino

Le falta desengaño  a tu mirada

Le falta compasión a tu despedida.

Le faltan heridas a mi entrega

Le faltan vértigos a esta calma

Le faltan martirios a la frontera del amor

Le faltan voces  a este sosiego.

Le falta la cosmología a tu decisión

Le falta mucho tiempo al olvido

Le falta titulo a este poema.

Le faltas vos, empecemos por buscar todo…

Wilfredo Arriola

Sucede

Me reconozco en aquellas trampas de los jueves

Donde surgían tus preguntas,

sucede que tu tiempo de alas silvestres

no se da cita en mi cuerpo de aves de vuelo

sucede que los besos eternos

les dio por morir de hace rato

en aquel patio marchito de dolores

descifre tanto tu silencio

ahora vago

en la palabra falta de tu idioma

falta de la esquina de tu labio

no sé si estarás eterna en mi condena.

Ahora habito

en la noche de un mes que no existió… 

Wilfredo Arriola