Señorita: Su cara tiene el mismo dolor de mi pecho
Y en su voz habita la historia
Aquella que dicta el porvenir.
La falacia del fin del invierno
La puerta cerrada
El alma enterrada
Su estela; La huella más sucia del dolor
Pero no es usted, perdón
Olvidaba mi educación
Qué diría mi maestro,
Y Fromm en su arte del amor.
Qué diría, Neruda en su es tan corto el amor…
Me voy, ya es tarde…
Olvide esto por favor.
Wilfredo Arriola
