lunes, 31 de octubre de 2011

Ojos cerrados


Se me dio por recordar el fuego que enciende una noche.
Toda esta verdad arde a ojos cerrados, 
saberme puro, entre tanta caricia destilada  
ofrendada al viento, sin rastros de vos.
Este clima sufre del respiro de tu cuerpo.
La verdad se disolvió, como unos dados sin lanzar…
Un labio que no llama se ahoga en la injusticia del mar.
Me declaro impune, lánguido, irrevocable,
tan lleno de ayer.
Todo mi ser cabe en tu puño apretado…
vos mujer que poco sabes dejar ritmos
 adonde solo hay silencios de funerales.
Aquí todas tus palabras se confunden
con la insinuación de tu regreso.

Wilfredo Arriola

martes, 25 de octubre de 2011

Sabor a culpa


Sabes a resaca de invierno
a fisura en el alma
a venas inertes.
Sólo por dicha impropia,
usted que estropea
los cuentos de la primavera.
Convirtiendo en cañales quemados en mi hoguera,
a versos mudos
a tierra olvidada.
Esto sabe a desquite
a letras despatriadas
a amores extranjeros.
Qué daría por cometerme a tu cuerpo
al átomo de tu locura.
Qué vengan las sales,
la copa con tu escarcha de labios.
Qué vengan parte de tus males a burlarse
de los días que no fueron.
Culpemos a la alondra
al viejo 
al mundo
a la estocada
al zigzag  que dejan las abejas en la nada
al muro donde nunca estuvo pintada
esta flecha que nos separa
al beso con carmín sin sabanas.
A ellos que no les importa nada
debería de incluirte, por gracia santa.

Julio 12 de 2010 (era raro, no tenía motivos para escribir y te hice un poema)

Wilfredo Arriola

jueves, 13 de octubre de 2011

Retrato




En los pétalos de una ciudad tardía
son las dos de la tarde
                           y me quema el frio de la madrugada.
Mis ojos vigilantes saben pringar luces sin luz
                          árboles sin sombra.
En el cuerpo inmenso
                          de una triste fotografía en blanco y negro
cabe el día feriado que nunca pase contigo.
Parece. Si parece febrero en tu pecho.
                          Más que una procesión alineada el vértigo
Tu caricia tiene forma de  hoja de invierno
                          forma de nube en este verano.
En una mesa equivocada nos amamos,
                          como si fuéramos fecha esperada,
como si tú supieras en verdad mi nombre.

Wilfredo Arriola

sábado, 8 de octubre de 2011

Nosotros


Tu lengua es una sílaba. Una palabra
cuando se junta en mi boca.
tu espacio es mi tiempo de estar
mi regadera de cuentos.
Tu trampa, mi decaimiento.
Tu pezón, mirilla de tu pecho.
El sudor, el vino añejo
supervisor en tu cuerpo.
Las letras ¡qué exorcismo!
la cama, rastro de quejas…
Tus medias, mascaras de pasos.
Nosotros,
el cuerpo del poema...

Wilfredo Arriola