viernes, 30 de diciembre de 2011

Feliz 2012


Porque la vida se consume en tantas cosas, quizás en un beso, en un abrazo -incluso los no dados- Los que se ansían  a cuatro brazos, aunque solo participen dos. Los labios… si los labios, cerrados son una insinuación, medio abiertos, deseos, quizás coquetería… Abiertos, disipando duda. Pero en los míos, todo sucede desde la palabra, con estos labios dije lo que tantas veces quise callar, pero para que callar, solo calla quien teme a la verdad, quien desconoce la pasión de la tranquilidad. Mentiras bellas solo aquellas, las de los sueños, donde te invente, con toda la vida de mis ganas, solo ahí viviste mujer de tiempo finito, solo en lo infinito cabe la belleza, amar así con el defecto de la ironía, con tus desordenes de adolescente, con mis juicios de don nadie, que siempre salen, siendo mucho. Amar así, con todo, con tu voz de música encontrada, de ritmo de tarde, de melodía de noche. Tu paz de madrugada… Amar así, como te amo, con todas estas letras que componen mi nombre, rompecabezas que también arman el tuyo. Amar así, despacio, con ira, con futuro, con toda las satura del tiempo. Yo a vos te espero aunque te tenga, y a esas tus risas no le quiero encontrar las esquinas. Verte así también sentir en mi cara tu reflejo.
    
Que todo está por ahí, cierto es, un año más o menos, sin vos, con migo, juntos, lejos, sin conocernos, conocidos-desconocidos, colegas, compañeros, enemigos, hermanos. No lo sé. Pero estás porque te invento, eres una mentira bonita. Que es parte de mi realidad. Yo todavía no le juego a la hipocresía, porque no sé sus dardos, sus líneas, yo no le apuesto aunque sea la única opción. 

Que sea acaba el año lo sé, quiero terminarlo solo, donde soy yo, donde si quieres entras, quiero terminarlo así, de lejos pero cerca, estando en tu casa, pero sentado solo adonde me corresponde, quiero ser libre solo en mi espacio, decir siempre lo que pienso, hacerte un poema, deshacerte un poema, hacer un verso para twitter, quitarlo porque me gusta mucho, contar lo que no me ha pasado, vivir los besos de ella, desde la acera, con él, caminar a su lado con mi mirada, no solo decir, también callar. Lo sé, es fin de año, frontera obtusa de los deseos, más dichos por alegría que por convicción, abrazar a quien no me abraza. Un abrazo es un abrazo cuando no se tienen que pedirlos, los demás, los de fecha indicada saben a compromiso de manos…

Yo a este año le debo todo, porque me quedo sin nada, todo lo di. Lo mejor de mí, con los amigos, con los enemigos, con las bocas que se cruzaron en mi camino, con los desconocidos, con los que dejaron un hueco en el sentimiento, por los que nunca vinieron a taparlos, por los que han hecho uno enorme, por los que también me arrancaron un lagrima, que dejo de ser mía, desde que me di cuenta que ellos la merecían mas. Por la familia que sin estar, están. Por los libros que son los que mas hablan cuando el mundo calla. Yo a este año le debo mi piel, le debo un sentimiento, le debo dos dudas, le debo dos mares, le debo resacas, le debo vértigos, le debo poemarios, le debo kilómetros, le debo más de mi, donde resumo todo. A este le prometo, más de lo que me den, el doble de lo que tengo, más bocas para besar, todos los brazos para rodear con mis manos los cuerpos que se den cita, le prometo mis versos, para quien los haga mas de ellos que propios, le prometo dejar de prometer, y empezar por cumplir.

A este año le digo que voy sin frenos, a corazón abierto, lleno de todos de lo que he aprendido, le voy sin remedio porque no puedo ser de otra manera, ojalá mejor persona, ojala peor enemigo, ojalá de más respeto que admiración. Y a los que leen, a que den más, a que rebalsen de buenas intenciones, que esta vida solo es vida cuando se hace lo que se ama, cuando se da a quien ama… Que nunca se olviden vivir, que perdonemos, aja… y que no olvidemos, ser humilde es una cosa, ser dejado otra. Y si es posible como siempre te lo digo. Brindas por mí, por todos, por vos, por ella, por los que no quieren que brindemos por ellos. De mi parte solo te dejo mi gratitud y mis mas sinceras letras. Feliz Año, no como frase trillada, si no como estilo de vida. 

Feliz 2012


Wilfredo Arriola 

miércoles, 21 de diciembre de 2011

Feliz Navidad




Para esta Navidad, deseo ser tu deseo.
Acabarme las manos en un abrazo.
Regalarte estos ojos poblados de tu mirada.
Olvidarme de lo que me daño.
Y brindar por ti, por todos…
Feliz Navidad…
Anda y abraza, los mejores deseos se dan con un abrazo…

Wilfredo Arriola 

domingo, 18 de diciembre de 2011

Vivir de otra manera



Yo me meto en tu cuerpo porque no sé vivir de otra manera
no sé cantar risas que lloren tu espacio sin tregua.
-No lo sé- 
Esto de hacerte una guerra sin pistolas, sin lanzas,
sin una puta idea clara de ganarte
porque derrotarte es
quemar  todas las lunas que he compartido contigo.
Y a estas ganas no la sanan 
otra cosa que no sea la desnudez de tus palabras
tu risa, el mármol de todas las cosas que inventamos.
A estas ganas le faltas tú
le faltas a todo lo mío,
que aún tiene el molde de ti.

Wilfredo Arriola

viernes, 2 de diciembre de 2011

También




También dijo con un beso
cosas que los labios
                      nunca lo llegaran a saber.
También  supo que el dolor
                     es un invento
                                       para negociar la lastima…
Y yo tan sólo,
que no se contar la nada
                                         habitada a mi alrededor.
Tan sólo como el testamento  de un niño
que juega
                                        frente a mi silla vacía
                cargada sin mí. 

Wilfredo Arriola

miércoles, 23 de noviembre de 2011

El peor de los triunfos



Cuando el silencio se enferma de éxito,
da por convertirse en el peor de los triunfos.
La ceremonia de la palabra lo reciente
ella, tan distintiva de emociones
padece la epidemia del cierre.
El silencio es la causa del ruido de los sueños
esos fabricados a granel, por las villas del sigilo.
No queda el enredo del disturbio
ni el grito desbaratado, con la piedra de la ira.
En aquel cuadro olvidado de oleo
se tallan mis llorosas miradas
donde  pusiste enérgica la tuya,
haciendo diminutos los minutos
de un reloj sin esperanzas.
No hay palabras que resuman el silencio
ni voces en las venas,
no hay palabras, esto no es un poema
es un silencio que dice que no estás.


 Wilfredo Arriola

jueves, 10 de noviembre de 2011

Te vas




Me miraba con su cara de ausencia
                                         en una presencia lastimada de risas escondidas.
De risas con traje de tristeza
tanto como la lágrima de una viuda
en la fecha de su primer aniversario
en la banca de los desaparecidos.
Me miraba con su rímel expreso
con su vanidad de espejos vacíos

Te vas y tu regreso no será
hasta que el calendario olvide
la palabra compromiso.
Entonces nos fugaremos
como tinta de un papel
bajo la lluvia de noviembre.
Seremos impíos, magistrales,
libres tales como aves con camino de mar.
Surcando las autopistas de los aviones.
La luz diluida en el techar
atisbara tu cuerpo unido al mío
fragante como un beso de despedida.
La conversación que aun no terminamos
arderá cuando silentes renunciemos a lo vivido.

Que elocuente callar
entre tanta respuesta sobreentendida…


Wilfredo Arriola

lunes, 7 de noviembre de 2011

Patria


Todo tu tacto es la melodía de la aurora
la penitencia de haberme tirado al mar de tus alegrías.
Venga la finita culpa del sosiego
en prisa me confundo
del deleite de las dimensiones de tu piel.
La palabra que profeso
vaga en el trifinio de tu cuerpo.
En la congoja de tus licitas caderas.
Ahí habito -como el mejor de tus patriotas-



Wilfredo Arriola

lunes, 31 de octubre de 2011

Ojos cerrados


Se me dio por recordar el fuego que enciende una noche.
Toda esta verdad arde a ojos cerrados, 
saberme puro, entre tanta caricia destilada  
ofrendada al viento, sin rastros de vos.
Este clima sufre del respiro de tu cuerpo.
La verdad se disolvió, como unos dados sin lanzar…
Un labio que no llama se ahoga en la injusticia del mar.
Me declaro impune, lánguido, irrevocable,
tan lleno de ayer.
Todo mi ser cabe en tu puño apretado…
vos mujer que poco sabes dejar ritmos
 adonde solo hay silencios de funerales.
Aquí todas tus palabras se confunden
con la insinuación de tu regreso.

Wilfredo Arriola

martes, 25 de octubre de 2011

Sabor a culpa


Sabes a resaca de invierno
a fisura en el alma
a venas inertes.
Sólo por dicha impropia,
usted que estropea
los cuentos de la primavera.
Convirtiendo en cañales quemados en mi hoguera,
a versos mudos
a tierra olvidada.
Esto sabe a desquite
a letras despatriadas
a amores extranjeros.
Qué daría por cometerme a tu cuerpo
al átomo de tu locura.
Qué vengan las sales,
la copa con tu escarcha de labios.
Qué vengan parte de tus males a burlarse
de los días que no fueron.
Culpemos a la alondra
al viejo 
al mundo
a la estocada
al zigzag  que dejan las abejas en la nada
al muro donde nunca estuvo pintada
esta flecha que nos separa
al beso con carmín sin sabanas.
A ellos que no les importa nada
debería de incluirte, por gracia santa.

Julio 12 de 2010 (era raro, no tenía motivos para escribir y te hice un poema)

Wilfredo Arriola

jueves, 13 de octubre de 2011

Retrato




En los pétalos de una ciudad tardía
son las dos de la tarde
                           y me quema el frio de la madrugada.
Mis ojos vigilantes saben pringar luces sin luz
                          árboles sin sombra.
En el cuerpo inmenso
                          de una triste fotografía en blanco y negro
cabe el día feriado que nunca pase contigo.
Parece. Si parece febrero en tu pecho.
                          Más que una procesión alineada el vértigo
Tu caricia tiene forma de  hoja de invierno
                          forma de nube en este verano.
En una mesa equivocada nos amamos,
                          como si fuéramos fecha esperada,
como si tú supieras en verdad mi nombre.

Wilfredo Arriola

sábado, 8 de octubre de 2011

Nosotros


Tu lengua es una sílaba. Una palabra
cuando se junta en mi boca.
tu espacio es mi tiempo de estar
mi regadera de cuentos.
Tu trampa, mi decaimiento.
Tu pezón, mirilla de tu pecho.
El sudor, el vino añejo
supervisor en tu cuerpo.
Las letras ¡qué exorcismo!
la cama, rastro de quejas…
Tus medias, mascaras de pasos.
Nosotros,
el cuerpo del poema...

Wilfredo Arriola

lunes, 26 de septiembre de 2011

Sé que no es la muerte



Mientras muerdo la utopía de tus labios
enciendo la llama de la noche
en ella duerme mi más osada necedad
de buscarte en la última página de un libro, aún sin leer.
Basta es esta enfermedad, es un dolor de letras
es pedir permiso a quien no es dueña.

Es borrarme de cada esperanza, es velar vivos con presencia.
Mírame aunque sea de espaldas...
Esto de declararte mi sentir
no abona más que pena, más que números impares
en tu simetría del amor.
Eso  no es la muerte, lo sé, pero cuanto se parece.
Colmada tengo la paciencia, como la espuma de un ebrio mar
como un bastón gastado de pisotear, esa tu calle de hojarascas.
Cansado de ser centinela en tu camino, sin ganas de querer llegar
sin saber que estarás tú enferma de frío
Eso no es la muerte, lo sé, pero cuanto se le parece.
Ahora veo los taxis cargados de prisa hacia ningún lugar
Me siento desigual inventándote, hasta en lo innombrable
he muerto en un mar de sequía
cada ola es un golpe, una hemorragia
pegándole a la insensible necesidad de gastarme el resto
de mis palabras en tu cuerpo.

Yo conté en su boca, todos mis silencios.
Ella, me contó su verdad.
para ganarte, me he perdido, me he vendido.
He sido otro, entre todos, nadie en tu vida -sólo en la mía-
Sé que no es la muerte, lo sé, pero como se le parece.
Si mientras digo y digo crece tu sordera 
incompatible a mi voz

Yo… Es mustio nombrarme
me escribo, me repito, me leo.
Me pronuncio en un abecedario a medias
incompleto de emociones desvalijadas
de tiempos inconexos a tu tiempo.
Es así, como una solemne carta derramada de tinta rompe nuestra historia                                                                                                                                     
¿De qué sirve estar en un verano con tanto invierno?
¿De qué sirve desojar un árbol al fin del otoño?
¿Llamarte luz y buscarte con linternas?
¿De qué sirve, desojar un árbol al fin del otoño?
Llamarte luz y buscarte con linternas.
En esta vida  sólo existen quienes apuestan poco por lo seguro.
Quienes olvida el olor de la traición...                         
Sé que no es la muerte, lo sé, pero como se le parece…


Wilfredo Arriola   verano 2010

lunes, 19 de septiembre de 2011

Palabras


Soledad es la palabra que explica a la noche.
Tango la perfecta ilustración del dolor.
Café como me defines las tristezas.
Recuerdo no me comentes más su ausencia.
Vida ¿Desde cuándo no me justificas sus pasos?
Versos  intrépida insinuación, foto de las horas.
Olvido  presente ingrávido
Futuro Olas arrepentidas
Culpas  perdones imperdonables
Porque cada palabra es una daga con forma de nostalgia.
Saber contarlo resume las prendas que me visten
yo no sé de vos, vos que estas tan lejos
Ahí donde las palabras difieren de significado. La muerte es cuestión de recompensas, cuestión de ajustar cuentas más allá de lo sucedido. Sabemos que existimos, cuando aprendemos a perder. No tener nada nos hace valer más. Sólo para aquellos que tienen en consideración la sensibilidad.


Wilfredo Arriola

domingo, 11 de septiembre de 2011

Apaga la luz






Apaga la luz, no quiero ver
como habita tu recuerdo en la alcoba.
Tiembla mi voz al mencionar toda la frase,
aquella dicha solo con una parte del corazón.
No gastes el impulso de tus palabras, no mermes el dolor.
Tú no me puedes quitar toda esta angustia
no puedes sentir todo el vinagre de mis mejillas
no puedes, no debes.
Entrégate a todos mis fantasmas
ponle una llama a mi almohada,
si te hace bien,
tararea la canción eterna en la hora de la herida
Se bien, que sin ti no vivo, solo existo.
De este lado de la muerte, no todas las cosas se cantan
y hay poco tiempo, para el naufragio
peor si la duda, tu duda, ondea  mi mente de infortunios
que no sepa a disturbio, mis letras por tu vida
que no se entere tu alma, si es que en ella vivo…

Wilfredo Arriola ( un cuaderno aparte) 

martes, 6 de septiembre de 2011

Sabia la Noche




Sabia la noche, supo de mi
Yo el que no tiene nombre
Ella que no tiene patria
Nosotros, los que no tenemos alas
La noche,
la que viste de todos los colores
Y me pega con la luz de su mirada
Sabia la noche,
Ellos a los que siempre rescata
Luto por los que mueren en su tiempo de alba
Vida, para los que en ella oran
Sabia la noche
Calla y calla...
  Wilfredo Arriola

viernes, 5 de agosto de 2011

Cita




La vez que juramos no volvernos a ver
juramos cita en lo eterno.
Todos los dolores tienen fuego
por tibio que sea el camino
cada clavel tiene signo de respuesta
mientras todas las preguntas huyen
de la palabra compromiso.
La noche más impune
es el ardor de lo incomprendido
es saberme contestar lo amargo
de las horas sin juicio
porque el morar en una cama deshabitada
es soñar con infiernos 
con ruidos de silencios 
yo no sé si la marcha de tu reloj
es una forma diferente de tiempo
Que sabe a no querer saber
a no querer contar 
la evidencia de nuestras miradas 
No lo sé, te espero en el lugar de siempre
donde nunca supe llegar
                                      a la hora de tu tiempo.

Wilfredo Arrioa

miércoles, 27 de julio de 2011

Pie de pagina



"Me falta rigor en los ojos/ lo que se cuenta después de las lagrimas/ el silencio lo resume /cuanto pasado cabe en la nostalgia?/ cuanta muerte hay en lo eterno?/ Cuanta vida llevo sin saber si existes"  Wilfredo Arriola

viernes, 8 de julio de 2011

Carta: Querida...




Llegó la hora del adiós. Hoy lo di todo. Me voy sin nada. Te dejo mi silencio. 
Alejandro Jodorowski

Hablar del olvido es recordar. Hay cosas Querida, que uno nunca sabe contar, pero esta noche me sobran las letras, que mucho me pesan en este lado del corazón. Confieso que hay días que cuentan muchas historias que los años nunca sabrán. Lo más difícil de esta carta nunca ha sido saberla escribir, si no saber contar cosas que jure no poder expresar, no todas las cosas se cantan de este lado de la vida, si es posible titularle vida. Que desde que te fuiste no hace más que jugar entre mis susceptibilidades, esto de saber querer, es desleal cuando no existe el eco de tu voz por mis espaldas. Bien lo decía Benjamín: “No existen puentes que hagan menos hondo un abismo” quiero agregarle ni recuerdos que disfracen el alma. El tiempo pasa, y esto que nunca fue, hiere como realidad, solo las cosas que no han sido de nuestras vidas en realidad nos pertenecen. Yo llevo de vos mucho, historias vánales que por vánales llegue a quererlas, llevo tu insomnio con ausencia de mi vida, tu risa sin gestos… Llevo toda mi desesperación en mí ser. Usted, cuanto desierto se atrevió a dejar, cuando el mundo se derriba, las ruinas del pasado es lo único que suele acompañar.
Ahora que te recuerdo mientras escribo, veo todos los relojes y ninguno se atreve a tocar la hora de nuestra ruptura. Sabes, yo tampoco. Pero esto duele como dos desamores, sé que seguir hablando de dolor es convertirse en la continuación de una muerte anticipada.
La casa, la que nunca supistes de ella, sigue igual con su misma pintura barata, cosas con más valor que precio, sigue igual. Sigue igual las sillas olvidadas, las copas sin tragos, los lunes sin tarde, las canciones sin coros, la cama sin tu cuerpo, el café con mi angustia, el móvil sin tu tono, sigue igual, Los amores que su suman sin aportar nada, con su tiempo estrecho, con mi falacia de boca… Recordar es aprender del pasado, y me siento el mas analfabeto de los normales, saberte olvidar es la historia que parte de mis historia, aprender a vivir así, me destroza la psicología, por si no lo sabías. por si no lo sentías.
Espero con plena convicción que el destino te arrecie el destino que mereces. Desde acá veré toda tu risa vestida para otros ojos, muy tuyos, muy de él. Eso no se aprende, se vive.
Larga vida.
Con alevosía y sin cómplices
Wilfredo Arriola
P.D. Rómpela o hace lo que queras, es mas tuya que mía. La historia no se olvida.

jueves, 30 de junio de 2011

Inicia Taller en la Universidad Evangelica





Taller de Escritura Creativa 
ciclo 02-2011

Duración del curso:
Sábado 9 de julio al sábado 19 de noviembre.

Horarios:
Miércoles de 2:05 pm. A 4:05 pm.
Sábados de 10:50 am. A 12:50 pm.

Lugar:
Universidad Evangélica de El Salvador
Prolongación Alameda Juan Pablo II, Calle El Carmen, San Antonio Abad, San Salvador, El Salvador, C.A.

Inscripciones al teléfono 2275 4000



El oficio del escritor es uno de los que impone de mucha disciplina. En palabras del poeta estadounidense Ezra Pound: “El poeta debe ser el hombre más culto de su tiempo”. El literato entonces debe conocer el idioma porque es su herramienta básica, pero también todas las técnicas que le permitan elaborar un mejor material. Al tener estos conocimientos sólo realiza la tercera parte del camino. Además está obligado a tener una extensa cultura general sin dejar de lado áreas de la filosofía, la ciencia, la medicina, la psicología, etc. Todo esto aunado con el talento y la disciplina pueden traer como resultado magníficos escritores que representen a nuestro país.


a) Objetivos
· Que el alumno aprenda y domine la teoría dentro de la práctica
· Que el alumno produzca textos literarios para revistas, periódicos así como también para que elabore libros y folletos
Que el grupo se organice para editar la producción del taller.

b) Contenidos

1. Creación, etapas y formas. Concepción de la obra creativa.
2. Técnicas de enriquecimiento de la obra: tropos, elegancias del lenguaje.
3. Los géneros literarios, sus clases y diferencias.
4. Escuelas y corrientes literarias.
5. Organización del trabajo como estructura de la obra.
6. Análisis del texto literario.



Mauricio Vallejo Márquez
 

domingo, 12 de junio de 2011

Si regresas





Yo no sé vivir de fechas del pasado
tu  mentira adolece de engaño
la casa con olor a barro seco
lamenta tu presencia 
si decides regresar
no olvides devolverme
todo el paisaje que me robaste
algún día

Wilfredo Arriola

miércoles, 8 de junio de 2011

Escena




La sabana que juntos pateamos
hoy reclama tu nombre,tus pies descalzos
la ceniza de mi pies manchados…
En todo tu éxtasis,
ambos naufragamos
En una alcoba de pasiones alteradas.
Ahora nos vemos
y nadie se atreve a traducir
nuestras miradas…

Wilfredo Arriola