Sabor a culpa

Sabes a resaca de invierno

a fisura en el alma
a venas inertes.

Sólo por dicha impropia,

usted que estropea

los cuentos de la primavera.

Convirtiendo en cañales quemados en mi hoguera,

a versos mudos
a tierra olvidada.

Esto sabe a desquite
a letras despatriadas
a amores extranjeros.

Qué daría por cometerme a tu cuerpo
al átomo de tu locura.

Qué vengan las sales,
la copa con tu escarcha de labios.

Qué vengan parte de tus males a burlarse

de los días que no fueron.

Culpemos a la alondra
al viejo 
al mundo

a la estocada
al zigzag  que dejan las abejas en la nada

al muro donde nunca estuvo pintada

esta flecha que nos separa

al beso con carmín sin sabanas.

A ellos que no les importa nada

debería de incluirte, por gracia santa.

Julio 12 de 2010 (era raro, no tenía motivos para escribir y te hice un poema)

Wilfredo Arriola