domingo, 16 de enero de 2011

Confesión









Me sabe la mirada a historia

en este cuerpo habita
la parte que no quiero de ti
Lo sé.
Y esto de dimitir
Acorrala el dulce tiempo
de alcobas vacías
Adonde esté… El viento procura
Remolinear tus nombres
Los que ya no escribo.
Los que no comento
-Léase esto como lagrima de letra-
Como huracán de eterna asfixia
Como llamada de media noche
Como beso de despedida
Así como una confesión manchada de ironía.


Wilfredo Arriola

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