Silencio Inédito: La soledad

Un Poema - Un Tiempo Detenido

No me cuentes tu vida.

No me des la mitad de lo que ya no quieres.
No olvides que el dolor es lo que un golpe
recuerda de nosotros
y si lo tocas,
puede despertarse,
pensar de nuevo en ti.

No me hables del pasado
-si quieres encontrar respuestas, corre
en dirección contraria a las preguntas-
ni me arrastres a un tiempo
en el que aún no sepa
quién eres, pero ya no seas mía.

¿De qué sirve arrojar peces muertos al río?
¿Por qué volver atrás
a pintar la diana encima de la herida?
¿Para qué conocerte, si te puedo aprender?

Acuérdate, mi amor, de estas tres cosas:
-No existe mayor preso
que el que duda entre dos puertas abiertas.
-Quienes lo saben todo de aquellos a los que aman,
sólo los aman… a pesar de todo.
-Lo que no busca nadie, deja de estar perdido.

No me cuentes tu vida,
y entonces
será sólo
para ti
y para mí

Benjamín Prado

http://pradobenjamin.blogspot.com/

Réquiem

Ya dejado el oficio de escritor, uno se degenera cada vez más por la hostil gana de diacronizar el tiempo como gran anécdota vivida, en la cual tirita las desestimadas influencias amorosas que llegan a parar, para bien o para mal, en la lapida crucial del abandono, haciendo una parada de relevancia en los huecos tímidos que están ahí a la espera de un relleno que supla las necesidades de un amor baldío, y que escriture en el alma lo que siempre se ha querido, quizás mañana viviremos el mismo día de 24 horas, viviremos las mismas historias, las que por viejas se merecen ser olvidadas, para darle tregua al futuro y que se encale si es posible en la vena del presente. No está demás decir que se sigue amando, lo que no se ha vivido, y que por hecho esta el misterio de conocer la dueña de algún espacio interminable, nadie sabe... la verdad, si nos quedáremos con esta ralo sentimiento de espera, o si en un tropezón nos jodemos la vida, de por vida. Nadie sabe..Lo que se sabe es que hay día, hay noche, hay de todo si uno así lo quiere. Que es de noche lo sé, y que cada vez pasa más rápido el tiempo, ese tiempo funesto, lánguido, y el bulto de cosas que hacen que la vida no sea lo que uno siempre soñó. Pero ante todo esta plaga de males, existe tantas cosas por las cuales vivir, esa gana de ser cada día mejor, y demostrar en lugar de hablar, eh querido dejar este oficio de escritor sin embargo no pude, no puedo y nunca podre… Se me dio ahora la desfachatez de seguir y me alcanza para este blog y para un libro que vaga entre algunas personas… Mis más gratos saludos a los que cada día me joden la vida diciendo que esto no es más que un oficio de locos. Se les quiere a ustedes y a todo el brel de las personas que me siguen aún sin querer. Chau y brindas por mí .¡ A por todas ¡ Wilfredo Arriola

domingo, 26 de febrero de 2012

La soledad

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